El tiempo es ruido callejero,

es borrador de heridas imborrables,

es un Don Juan de espada y de sombrero,

es rencoroso astuto y miserable.

Es un domingo mudo y taciturno,

un despertar sin llegar a estar dormido,

un espejismo con olor nocturno,

o tal vez un oleaje de gemidos.

Las tardes se arrodillan ante él

le rinden las más vanas pleitesías,

al fondo grita un recuerdo infiel:

¡¨pregúntenle si en verdad existió el Mesías¨¡

El tiempo deja caer su peso hacia el vacío,

caravanas  de formas  revientan contra el mar.

Ha llegado el día del hastío,

las sombras de los valles  observan sin mirar.

Pedazos de memoria  sin nombre ni lugar

transitan por la mente de los desposeídos:

el  tiempo es la  hoguera de un triste lupanar,

o quizá tan sólo un sinónimo de olvido.